Önologie oder Von Perversen und Primitiven

Was man im Zug nicht alles zu hören bekommt:
Gestern Abend, 13. Februar, ca. 17.50 Uhr: Ins Abteil neben mir setzen sich zwei junge Leute. Mann und Frau, die sich wohl seit längerem kennen und sich zufällig getroffen haben. Sie schwatzen über dies und jenes und kommen auch auf den heutigen Valentinstag zu sprechen. Plötzlich grinst er vor sich hin und beginnt von einem Date zu sprechen. "Ich habe meinen Schwarm eingeladen, zu einem guten Abendessen beim Italiener. Nicht einfach Pizza, sondern schon was besseres. Und natürlich wollte ich ihr einen guten Wein spendieren. Nicht den 08-15er Chianti, es sollte schon was Gutes sein. Also sage ich zum Kellner: 'Haben Sie auch Perverso?' Der schaut mich fragend an: 'Perverso?' Und ich: 'Ja, den Perverso. Den sollten Sie also kennen!' Kellner: 'Sie meinen wohl den Primitivo?' Gott, war mir das peinlich, so ööpis vo peinlich."

Von wegen zu hören bekommen. Sotschi und Olympische Spiele, da lässt es sich der Sportexperte aus dem Baselbiet natürlich nicht nehmen, die Ereignisse zu kommentieren. Von peinlichen Curlern ist zu hören, vom "Potschlikow" (sic!) und von Lara Gut, die zwar gut aussehe aber ansonsten dumm wie Brot sei.

Und zum Schluss: vor wenigen Wochen habe ich geschrieben, dass ich den Schriftsteller Friedrich Glauser wieder entdeckt habe. Und wie es der Zufall so will: Die IC-Züge, die zwischen Luzern und Basel verkehren sind ja nach bekannten Schweizern benannt. Gestern fuhr ich im Friedrich Glauser-Zug, ein schöner Zufall.

Speis und Trank

Bekanntlicherweise fahre ich abends meistens im Speisewagen nach Olten und geniesse ein kühles Getränk. Was das Mittagessen betrifft, habe ich verschiedene Möglichkeiten: Erstens gibt es gegenüber meinem Büro die berühmte Bäckerei Macchi, die eine grosse Auswahl an Sandwiches anzubieten hat. Dann gibt es einen italienischen Take Away mit warmen Paninis und drei verschiedenen Menues. Geführt wird dieses Geschäft von einer italienischen Mamma, wie sie im Bilderbuch steht. Und dann gibt es im Erdgeschoss so eine Art Kantine. Nun sollte die geübte Kampfpendlerin das Hirn einschalten, bevor sie die Menuekarte liest. Dann würden die Sirenen aufheulen, wenn dort das Wort "Fleischkrapfen" oder "Wurstweggen" steht. Als ich noch jung und brav war, war ich einmal pro Jahr in einem Skilager. Dort gab es am letzten Tag jeweils Suppe "Revue de la Semaine". Alles, aber wirklich auch alles wurde da reingeschmissen. Hätte ein Lehrer seine dritten Zähne auf dem Teller liegen lassen. Aber lassen wir das, sonst Kopfkino. Auf jeden Fall liegt mir der Fleischkrapfen schwer im Magen und der Mandarinenschaum von Macchi wartet im Kühlschrank darauf, mit nach Olten genommen zu werden. Dann hat sich mein Magen hoffentlich beruhigt. Wobei ich Entwarnung geben muss: Das Essen in der Kantine ist normalerweise sehr gut. Dazu muss auch das sensationelle und rüdig gute Salatbuffet erwähnt werden, das leider meist geplündert ist, wenn ich komme.
Und nun bekenne ich mein Laster: Von Zeit zu Zeit muss es Fast Food sein. Und in Luzern, direkt am Bahnhof hat es einen Burger King, der ist viel besser als Mäc. Ist so, darüber diskutiere ich nicht. Das ist wie Beatles oder Stones.
Und wehmütig denke ich an meine Zeit in Bern, als ich mit Dave, Michi, Egzon, Ardan und wie meine lieben Kollegen so hiessen, an einem Projekt für das Inselspital arbeitete. Auch nach Bern fuhr ich mit dem Zug. Gleich um die Ecke des Arbeitsplatzes hatte es einen winzigen indischen Imbiss. Wenn man den betrat, wurde man olfaktorisch in eine andere Welt versetzt. Am Freitagabend gab der Chef einem von uns Geld in die Hand, für jeden eine Büchse Biert zu erstehen. Eines Tages kaufte ich mir ein Schoggistängeli. Ungeniessbar, das schmeckte nach Curry. Das Bier zum Glück nicht. In dem Sinne wünsche ich allen "E Guete ond Prost (nicht Proust)".